Прийняття смерті

Вона зазвичай лякає. Навіть старі люди, які кажуть, що вже "нажилися" і не бояться смерті, зазвичай насправді бояться. Ну і це нормально, бо якщо ми живемо хоча б більш-менш умовно комфортно, то хочемо жити ще і ще. Ніколи не досить. І завжди стараєшся уникнути думок про неї.
... Подруга надсилає мені посилання. Я відкриваю. Шукаю фото, яке вона радить. Там мертві окупанти у танку. В багнюці, мокрі. В цей час я їм бутерброд. Хліб з варенням. Чомусь зараз це особливо смачно. Роздивляюся фото. Пишу подрузі: "Взагалі-то я їм, але трупи ок. Ще цілі майже". Ну бо часто це бувають напів зогнилі рештки. Або обгорілі обличчя. Чорні з коричневим.
Або ми обговорюємо з медиками і військовими в коментарях у Facebook, як краще утилізувати трупи окупантів, бо це вже давно реальна проблема для довкілля. Варіанти були різні.
Ще недавно я б вжахнулася, якби дізналася, що буду це робити. Ну так, робота в журналістиці, звісно, відкриває певні, гм, горизонти, і деякі речі ти звикаєш сприймати трохи не так, як інші люди. Але жартувати про "одна нога тут, інша - там", маючи на увазі відірвані кінцівки мертвої людини, я б точно не додумалася.
Тепер це - один з аспектів мого внутрішнього життя. Не те щоб це давало насолоду, але... Буденність? Зловтіха? Відчуття справедливості? Напевно.
Бо я думаю тепер, як це: коли тебе ґвалтують кілька днів і ти повільно вмираєш від кровотечі? Що ти відчуваєш в ці останні хвилини? Як це - якщо осколок прилетить у живіт? І вмерти відразу не вийде? Як це - вмерти від зневоднення, бо нема ані краплини, а мертва мама, вбита росіянами, - лежить поруч в завалах? Як це - коли росіяни б'ють тебе у твоєму ж селі кілька днів поспіль так, що після смерті тебе вже ніхто не може впізнати, навіть мама? Як це..?
І чомусь пропадає страх навіть думати про смерть. Ти уявляєш її. Вона ж якоюсь буде. То, може, такою? Чи такою? Чи іншою? Всі би хотіли легкої. Але не у всіх є вибір.
Тому я щиро сміюся, коли жартую про "лучікі добра" тим, хто зараз драпає з Рудого лісу. Роздивляюся мертві тіла тих, хто нагріб у наших будинках прикраси і тепер лежить серед них. Читаю історії про те, як мертвий окупант забризкав своєю кров'ю вкрадений ним круг сиру.
Це навіть не ненависть. Бо як ненавидіти того, хто вбив собаку, щоб його з'їсти? Це потвори. Це нежить. Вони давно мертві. Лишилося тільки утилізувати.

Євгенія Генова, Одеса